Alors ?
- Tu te fous de ma gueule ? - Pourquoi ?
Y a rien qui te choque ?
Non. Non, y a rien qui me choque.
- Tu la trouves pas jolie ? - "Jolie" ?
Mais... elle est noire.
Et ?
Enfin, bordel, Simon !
Elle est jaune et noire. C'est ça, le problème.
- Et alors ? - C'est quoi, nos couleurs ?
Tu as débarqué avec ces chemises. Je t'ai rien demandé.
Maintenant, tu les trouves moches, nos chemises ?
C'est un peu... Y avait moyen de trouver plus discret.
Plus discret, mon cul ! On est qui ?
On est les Bowling Killers, et ça, il faut que ça se remarque.
En tout cas, moi, je joue pas avec une boule jaune et noire.
Pourquoi pas ?
Attends. Tu vis dans quel pays, mon vieux ?
Jaune et noir, ça ne t'évoque rien ?
Ce sont les couleurs de la Flandre. Et moi, je suis pas un Flamand !
- "Les couleurs de la Flandre" ! - Parfaitement.
Allez, sors de là, toi !
Recule ! Recule, je te dis !
De toute façon, je n'ai que ces boules.
Enfin, merde, Simon !
Bordel ! Y en a marre !
Ils ont commencé par peindre les poteaux de signalisation
en jaune et noir.
Maintenant, les taxis sont en jaune et noir.
Et après, ce sera quoi ? Hein ? Bordel !
On est en train de se faire bouffer.
Hé, ho !
Tu vas où, toi ?
Laissez-moi.
Tony, qu'est-ce que tu as contre les Flamands ?
- Hein ? - Qu'est-ce qu'ils t'ont fait ?
Et toi, pourquoi tu les défends toujours ?
- T'es flamand ou quoi ? - Pourquoi ?
Ça te poserait un problème ?
Oh putain, t'es flamand ?
On s'appelle pas tous Bart, ou Joris, etc. M. Tony.
T'habites dans les Marolles.
- Oui, et alors ? - Alors t'es bruxellois, mon vieux.
Tony, Bruxelles, c'est pas en Flandre, peut-être ?
Quoi ? Quoi ?
Bruxelles, en Flandre ?
Mais t'es con !
Tony !
Tu sais quoi ? Le con, c'est toi.
Y a des choses avec lesquelles on rigole pas.
J'allais te flinguer.
- Parce que j'étais flamand ? - Oui. Enfin, non. Enfin...
Et toi, t'es flamand ou quoi ?
Non, non, non. Je suis parisien, moi.
Mais j'adore vos chemises.
Putain, quel connard ! Il se foutait de notre gueule.
Il fait moins le malin, maintenant.
- Attends, Simon. - Quoi ?
Je crois qu'il vit toujours.
Oh putain, le salopard !
Il a au moins 6 balles dans le ciboulot.
T'as encore quelque chose à dire, le camembert ?
Hein ?
Hein ? T'as encore...
T'as encore des choses à dire ? Ah oui ?
C'est moins facile, avec un 9 mm dans la bouche.
- Arrête, on va être en retard. - Attends.
Attends.
Quelle est la différence
entre un chicon et une endive ?
Quoi ? Articule.
Je comprends pas.
Quoi ?
Ah non, mon vieux, c'est pas ça.
Et tu sais quoi ?
Je crois que tu le sauras jamais.
Une fois.
Oh bordel !
Mais putain...
Il m'en a foutu partout, cet enculé.
À bout portant, tu...
C'est quoi, ces flingues de merde ?
Attends. "Flingues de merde", ça va ?
9 mm, Browning FN Herstal.
Voilà. Du matos made in Wallonia. Bravo.
- Regarde le résultat. - Hein ?
Putain. Mais attends.
C'est pas la faute des flingues.
Attends. C'est pas la faute des flingues !
Regarde-le, il a la tronche totalement défoncée.
C'est comme les poulets.
Tu leur coupes la tête, ils continuent à courir. Les nerfs.
C'est ça, "les nerfs".
Attends.
Tu crois que c'est la faute des flingues ?
Tu crois ça ? Tu sais quoi ?
J'ai une meilleure solution.
- Oh non, pas ma boule de bowling ! - Tu dégages !
Bowling Killers !
Tu fais chier, Tony. Tu en as mis plein les trous.
Espèce d'enculé !
- T'avais une meilleure solution ? - On ne reconnaît plus rien.
Ça va. Ta gueule ! Tu me trouves cette putain de tête
ou alors tu restes.
Là, je crois qu'il est mort. Sacré coriace, cet enculé.
Mais... Putain. Simon.
Viens voir.
Tu crois qu'on l'a eu ?
Un peu, mon neveu.
Il a plus de plomb dans la cervelle qu'un Français n'en a jamais eu.
Putain !
Monte !
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